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    月华如练，洒满他赤裸的双足与单薄肩背。

    他闭目垂手，十指悬于虚空，一遍遍模拟触诊——不是为形，是为声；不是为脉，是为息。

    忽然，他抬手，轻轻搭上身旁春扫童递来的手腕。

    指尖甫一贴上皮肤，心神骤沉。

    没有睁眼，却“见”了——一缕淡青气流自春扫童腕间少海穴悄然升腾，蜿蜒绕腕而行，如溪入涧，清冽不滞。

    那不是幻象，是气血奔涌的真实轨迹，是身体在寂静中发出的、无人听懂却从未停歇的言语。

    他指尖猛地一颤，喉结滚动，声音轻得几乎被夜风揉碎：“我……看见了？”

    廊下灯影微晃。

    云知夏不知何时已立于檐角，素衣静垂，发间竹簪映着月光，温润如旧。

    她没看他，目光落在那缕青气消散处，声音低缓，却如针落玉盘：

    “不是看见。”

    她顿了顿，风拂过她鬓边碎发，也拂过小安绷直的脊背。

    “是你的心，听见了身体的声音。”

    话音落，院门轻响。

    不是叩击，是推——极轻，极稳，带着山野归人的气息与指尖未干的泥土微腥。

    萧临渊立在门外，玄衣沾露，白发如霜，束得极紧，却有一缕挣脱发带，垂在额角，衬得眉目深邃如古井。

    他手中托着一只青瓷小盏，盖沿温润，雾气未散，甜香混着药香，悄然浮起。

    他望着她，笑意温润，不灼人，却足以融尽十年寒霜。

    “今日按你教的火候，文火七刻，未糊。”

    云知夏望着那盏，未接，亦未应。

    她只是静静看着他鬓角那缕白发，看着那盏升腾的雾气，看着雾气之后，他眼中映出的、自己素衣未改的身影。

    灯焰无声一跳。

    青瓷盏沿微凉，雾气浮升，在檐角灯影里袅袅散开，甜香裹着当归的微苦、枸杞的温润、山药粉的绵密，还有一丝极淡的、几乎被药气掩住的桂花蜜——是萧临渊昨夜亲手采的秋桂，捣碎取汁，滤三遍，只留最清那一滴。

    云知夏没接盏，却伸指蘸了盏沿凝起的一粒露珠似的糖霜，送入口中。

    舌尖微甜，舌根微涩，喉间却泛起一股熟悉的、沉甸甸的暖意——不是药效，是记忆在回响。

    十年前靖王府西角院，她咳着血熬第一剂养胃膏，火候稍偏，焦苦呛喉；他那时尚是冷眼旁观的靖王，却在她昏厥后，默默重煨一碗，端来时指尖烫红，只说：“再试。”

    她抬眸，正撞进他眼里。
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